Флёра, сжимая в руках найденный карабин, пробирается через заросли. Его пальцы скользят по шершавому дереву приклада, а в ушах ещё звенит отголосок недавних взрывов. Под ногами хрустят ветки, смешиваясь с шелестом опавшей листвы, будто сам лес шепчет ему дорогу. Впереди — неизвестность, но сердце упрямо стучит: "Вперёд, только вперёд".
Каждый шаг глубже в чащу отдаляет его от разорённой деревни, где остались лишь печные трубы да горькая память. Флёра прижимает к груди оружие, чувствуя его холод сквозь тонкую ткань рубахи. Где-то там, среди вековых сосен, ждут партизаны — те, кто стал легендой для всех мальчишек округи. И хотя страх сковал колени, в его глазах горит решимость — ведь теперь он не просто подросток, а боец с карабином в руках.
